Ce soir je réfléchissais à ce besoin qu’on a, quand on aime lire, de partager, de faire lire ce qu’on aime à ceux qu’on aime et inversement de trouver de bonnes lectures en étant bien conseillée.
 

Avoir de belles lectures, c’est pour moi source de vrai bonheur, de vraie satisfaction. Quand je lis un texte qui me fait réfléchir ou m’émeut ou me transporte ailleurs, je me dis que ma vie vaut d’être vécue, que je ne perds pas mon temps. C’est comme de faire une belle rencontre.
 

M’ennuyer en lisant me met de mauvais poil, j’ai plus que jamais l’impression de gâcher mon temps libre.
 

Je pense à cela parce que j’ai suivi un conseil qu’on m’a donné ici suite à mon post de l’autre jour sur le fil de mes lectures et je me retrouve dans un livre que me laisse sèche, je n’y arrive pas, rien, zéro écho en moi. Pendant ce temps-là, une amie me parle du bien que cela lui fait de lire Simone de Beauvoir, de son rapport à l’écriture. Je vois bien que cette lecture lui sort la tête du sac, je suis contente pour elle, j’en veux autant.

Un jour je suis allée dans une librairie, j’ai demandé conseil et on m’a mis Dalva dans les mains. D’une certaine façon Dalva a aiguillé ma vie, je ne dirais pas que ce livre m’a changé la vie, mais il a eu un impact majeur sur ma façon d’être une femme, d’imaginer ce que c’est d’être une femme, en plus de ce que ma mère m’a transmis. A la fin de cet été là, j’étais retournée dire merci au libraire, je m’en souviens c’était rue Saint-Antoine. Et le libraire avait été un peu étonné que je n’entre que pour lui dire merci.
 

Dix ans plus tard, j’avais soif de lectures comme celle-là et dans une autre librairie, quand j’ai dit que j’avais adoré Dalva de Jim Harrison, que j’avais envie de quelque chose dans ce goût-là, on m’a mis Le Maître et Marguerite de Boulgakov entre les mains. Je suis ressortie ravie, j’ai ouvert le livre pleine d’envie et j’ai persévéré, persévéré, mais c’était peine perdue, impossible pour moi. Depuis je vais dans cette librairie et je ne demande rien à personne, parce qu’il n’y a pas besoin d’être libraire ni très cultivé pour savoir que la fable mystico fantastique du Maître et Marguerite n’a strictement rien à voir avec la tranche de vie d’une femme assistante sociale en Californie et descendante lakota, plantée bien droite dans ses bottes de terrienne dans les plaines du Nebraska. En fait il suffit d’en avoir lu les cinquante premières pages.

Bref tout ça pour vous dire que j’ai eu un éclair de génie : je me suis dit que j’allais proposer à la Griffe Noire, librairie avant-gardiste et agitatrice de Saint-Maur des Fossés, de faire un blog, pour partager leur passion.
 

Bon évidemment, la Griffe Noire a déjà un site, et bien sûr un blog, avec plein de chroniqueurs pour tous les goûts. Dont la sœur d’Emmanuel : Marina Carrère d’Encausse !!!

En tous cas, voilà, si vous cherchez un bon bouquin, il n’y a plus de raison de paniquer, tout est là.

Le site : http://www.lagriffenoire.com/

Le blog : http://www.lesdeblogueurs.tv/

J’avais fait une page avec les livres lus en voyage et un post à propos du bonheur d’avoir de la disponibilité cérébrale pour lire grâce au voyage.

Miracle, je l’ai gardée, cette disponibilité ! Je lis, notamment dans le métro, isolée sous mon casque Bose « Active Noise Cancelling ». Et puis peut-être aussi j’ai mûri, c’est fini toutes ces contrariétés professionnelles ou personnelles qui faisaient sans répit le siège de mes pensées. Maintenant quand j’ouvre un bouquin, je pars…

J’ai peut-être eu la chance de tomber sur de bons ouvrages aussi ?

Je ne vais pas pouvoir vous les dire tous parce qu’on m’en a prêté certains, encore moins dans l’ordre, mais quand même une petite liste. Je sais que ça donnera des idées à certains et n’hésitez pas à m’en conseiller en retour !

D’Emmanuel Carrère j’ai lu Un roman russe dont j’ai parlé là, une histoire d’amour, passionnelle et assez moche au final, en tout cas qui finit en eau de boudin, l’auteur y est sans concession pour lui-même, détestable. Mêlée à cette histoire d’amour une histoire de Russie, violente et faite de personnages attachants.

Dans L’œil le plus bleu Tony Morrisson parle de la blessure d’être noir aux Etats-Unis dans les années 40. Un thème magnifiquement traité dans Beloved* à lire absolument.

Puis j’ai lu Limonov : comme souvent avec Emmanuel Carrère, c’est l’histoire d’un type qu’on n’a pas envie d’aimer, Edouard Limonov. On ne l’aime pas d’ailleurs, mais quelle fresque ! Le XXème siècle de la Russie vu sous un angle inédit. On comprend qu’on n’a jamais rien compris, et d’ailleurs on y comprend toujours rien ; ça marche, donc.

Ensuite j’ai lu Dans les forêts de Sibérie de Sylvain Tesson. Je l’ai trouvé quelques semaines après mon retour de voyage, dans l’étagère d’une amie et j’ai eu envie de lire tout simplement parce que le type est parti six mois, tout seul. Dans une cabane au bord du lac Baïkal. Voilà que j’étais repartie en Russie. J’ai trouvé son style arrogant et son propos chiant, voire déplacé. Au lieu de nous parler de ses changements intérieurs, de son expérience de l’isolement, il nous tanne jour après jour avec les changements infimes de la végétation autour de lui et semble chercher à se convaincre de l’absurdité du mode de vie urbain. L’ermite a tout compris, l’urbain est un con. Mais je reconnais que cette lecture m’a valu une conversation enflammée avec un de mes pioupioux. Je soutenais qu’il faut être un sacré connard pour se barrer six mois à l’autre bout de la terre en étant fier de n’être pas joignable du tout, laissant au loin une compagne, dans son mode de vie qu’on devine urbain et donc d’après lui, débile. Pioupiou n’était pas d’accord : l’amour doit être plus fort que ça, c’est pas normal qu’elle le largue. Et puis un type qui écrit deux pages d'aphorismes pour finir par "La lune n'a que faire de mes aphorismes de préfecture.", allez savoir pourquoi, ça m'énerve.

J’ai lu aussi Rien ne s’oppose à la nuit* de Delphine de Vigan. Magnifique fresque familiale. L’auteure retrace la vie de sa mère, sa maladie, sa folie. C’est très beau et très bien écrit, avec une pudeur non feinte et à laquelle pourtant l récit ne concède rien.

Entre temps j’ai lu Juliet, Naked de Nick Hornby, pour alléger mon esprit et entretenir mon anglais. J’avais préféré About a boy.

Comme je l’avais raconté là, Cormac McCarthy m’a emportée dans un parcours initiatique terrible dans Le grand passage.

Hudson River de Joyce Carol Oates. Satyre de la bourgeoisie américaine, tous les petits défauts très laids de ces gens beaux et riches, le dictat de l’apparence et de la position sociale, toute la mesquinerie humaine, décortiquée et les pensées que chacun croit secrètes, livrées comme ça dans un scénario d’une belle intelligence. On traverse se livre dans la vase des vanités humaines et magnanime, Joyce Carol Oates nous offre une sortie en fanfare, elle nous remet finalement à flot, ouf, donner le change a de nouveau du sens.

J’ai lu La carte et le territoire de Houellebecq. Je crois que ce qui m’a tenue en haleine, c’est de lire un Houellebecq qui n’avait rien à voir avec un Houellebecq. La vérité, j’ai lu avec plaisir, mais je ne sais pas quoi en penser, où il voulait en venir au juste ?

Il y a peu j’ai entamé Je suis vivant et vous être morts d’Emmanuel Carrère, encore. Et j’ai laissé tomber très vite : trop lourd, trop dur, c’est l’histoire de Philip K Dick, un type qui, on le sait, on le sent, va devenir fou. C’était trop pour moi. La plume trop forte et réaliste d’Emmanuel, c’était trop pour moi.

Alors je me suis rabattue sur Percival Everett, Effacement. Roman très politiquement incorrect à propos de la place du « peuple noir américain » dans la production culturelle du pays et notamment littéraire. J’avais été soufflée par Blessés* du même auteur : beaucoup moins aseptisé, la tête dedans on s’en prend plein la gueule, plein les tripes.

Je me suis offert un Jim Harrison, et pas un de seconde classe : Légendes d’automne*. Trois nouvelles en forme de romans très courts, très forts, comme d’habitude.

Je viens de finir La classe de neige d’Emmanuel Carrère. On « retrouve » (c’est un de ses premiers romans) son style d’une simplicité sophistiquée qui m’épate. Une maîtrise formidable. Encore un bouquin qu’on lirait sous la douche s’il était étanche, tant on est happé.

Voilà, je m’étais dit que j’alternerais un classique un contemporain, mais comme pour la danse j’ai manifestement un faible pour la littérature (américaine) contemporaine.

*Ceux que je conseille les yeux fermés

Et vous, vous me conseillez quoi ?